06/07/2025
Terra mitica, oltre che l'angolo di paradiso dell estremo sudest della SIcilia.
L’Isola delle Correnti
L'Ultima terra di Sicilia.
C’è un punto, in fondo alla Sicilia, dove la terra smette di raccontare e lascia spazio al mare.
Un luogo dove finiscono le strade e cominciano i misteri.
È terra del Sud, questo è certo. Ma talmente Sud che sta sotto Tunisi e Algeri. Non è più Italia, e nemmeno Europa: è una soglia, uno spiffero tra i continenti.
Là, tra lo Jonio e il Mediterraneo, si trova l’Isola delle Correnti.
Un pezzettino di mondo che il mare si contende ogni giorno. A volte isola, a volte pen*sola, a seconda dell’umore delle onde.
La collega alla Sicilia un braccio di pietra che le mareggiate si divertono a sfasciare ogni inverno.
E quando la marea si ritira, la terra si allunga come una lingua e si riattacca alla costa, giusto per un po’, come un bambino che si stacca e poi torna dalla madre.
L’isola è brulla, selvatica, punteggiata di capperi e fichi d’India, porri selvatici e arbusti induriti dal vento.
Questo è anche il punto terminale del "Sentiero Italia" , 7.960 chilometri di cammino articolato da Trieste a qui.
Nel 2017, Lorenzo Franco Santin lo percorse tutto a piedi. Dopo, dicono, camminava diversamente più leggero.
In primavera, arrivano le tartarughe caretta caretta a depositare le uova. E gli uccelli migratori, che da Sud arrivano fin qua a rifarsi il nido.
C’è chi fa surf, chi va in apnea a cercare un relitto tra l’isola e Carratois. Ma chi cerca bene, trova storie.
Ci sono poche costruzioni: un faro automatico alimentato dal sole, e un’ex postazione militare ridotta a rifugio di vandali e amanti, pieni di scritte e ricordi che puzzano di birra e disperazione.
Un tempo, però, c’era un farista in carne e ossa. E lì comincia il cuntu....
A Castrogiovanni, nei primi del Novecento, c’era un giovane di buona famiglia ma non certamente nobile. Suonava il pianoforte come se fosse l’unica lingua che conoscesse.
Amava una contessina, e lei, pare, lo amasse a sua volta.
Un giorno, decise di chiedere la sua mano. Ma il padre di lei, rigido come un bastone, lo cacciò a calci:
“Nun ti fari cchiù viriri, pezzu di fangu! Un borghese ca voli maritari na contessa chi s'ha vidiri !”
I due innamorati organizzarono la fuitina. Ma al momento dell’appuntamento, lei non si presentò. Dalla finestra, gli disse:
“Ci pensai, non posso. Non so se ti amo. La famiglia... capisci?”
Il ragazzo rimase lì. E qualcuno, giura, sentì il suo cuore fare un rumore mai sentito: crac, comu na tazza ca si spacca.
Così disperato solo come può essere chi viene tradito dal suo amore, caricò il pianoforte su un carretto, prese un mulo, e si mise in cammino verso la fine della terra.
Quando arrivò all’Isola delle Correnti, vide che era nuda e perfetta, come un segreto rivelato.
Ottenne il posto di guardiano del faro – un lavoro che nessuno voleva – e si ritirò in quel lembo dimenticato.
Ogni sera suonava, al tramonto, come se il suono potesse rattoppare la sua anima.
Una sera, vide tra i flutti una figura che annaspava. Corse, si tuffò. Ma niente. Sparita.
Il giorno dopo, la stessa scena. E poi ancora.
Alla fine, esasperato, urlò al cielo e a se stesso:
“Finiscila! Sugnu pazzu? Sugnu sulu?”
E la voce rispose:
“Ma picchi ci l’hai cu mia? Iu stavu annatannu, sentii u to pianoforti e mi piaciu. Nenti ti fici.”
Era una sirena.
O qualcosa di molto simile.
Forse metà donna, metà pesce. Forse metà mito, metà illusione.
E successe quello che spesso succede quando due solitudini si incontrano: si fecero compagnia.
Comu fu e comu non fu, si ficinu i ficu.
Ora, sia chiaro: nessuno sa davvero come funziona l’amplesso tra un uomo e una sirena.
C’è chi dice che basti guardarsi negli occhi in acqua calda.
C’è chi giura che il corpo della sirena muti di notte, e c’è chi preferisce non sapere.
Nessun naturalista ha saputo spiegare come, ma ebbero due figli: un maschio e una femmina, belli comu u suli e ovviamente a proprio agio sia sulla sabbia che tra le onde.
Quando il mare era grosso, loro uscivano sul piazzale davanti al faro.
Lui suonava. Lei cantava.
E il mare – giuro – si faceva calmo, comu un picciriddu cu la bua ca s’addurmisce cu na carezza.
Perfino durante la guerra, quando gli americani volevano bombardare il faro, i loro aerei venivano respinti da un vento assurdo.
Pareva che l’isola non si facesse colpire manco per sbaglio.
Poi, un giorno, sparirono. Tutti e quattro.
Qualcuno dice che tornarono al mare, per sempre.
Ma ancora oggi, al tramonto, si sente un pianoforte e una voce che canta, ora dallo Jonio, ora dal Mediterraneo.
Adesso che conoscete la storia, andateci, all’Isola delle Correnti.
Andateci piano.
Meglio a piedi che a nuoto. Non si chiama Isola delle Correnti pi sbagghiu.
Fonti: wikipedia ; Ottaviano, Carlo. I luoghi e i racconti più strani della Sicilia - Newton Compton editori. Zingarate
